Estava eu parado uma encruzilhada
na minha cabeça ir à maratona ou não ir? Batiam as 18h de uma sexta feira,
tinha gravado os ficheiros de excel, desligado o portátil e saí do emprego para "O treino". Monsanto esperava-me, enquanto a cidade a cidade estava mergulhada
num crespuculo outonal numa tarde que já não era dia nem era noite, num Outono
que já não era Verão, mas também não era Inverno.
Nesta antecâmara que tem sido a
preparação Maratona, tinha corrido da forma anacrónica. Até ao primeiro treino
de 25 kms, no inicio de Setembro, tinha corrido tudo bem, perfeito, o próprio
treino correu de forma excelente, excepto aquela queda que me fez uma contusão
nas costelas e me obrigou a ficar duas semanas no estaleiro... a perder a
forma. Depois o regresso das dores da pubalgia no treino longo de 30 kms, dos
quais só consegui fazer 27 kms, e acabei totalmente agachado por causa das
dores.
Foi assim que sai da cidade e
submergi em Monsanto, o cheiro a terra molhada lentamente lavou a fuligem da
dúvida dos meus pulmões. Comecei primeiro pelos caminhos conhecidos de alcatrão
para aquecer e depois fui para os estradões já conhecidos. O meu objectivo
deste treino, não era nada de especial, era ver se em 10 kms as dores da
pubalgia regressavam... e tomar a decisão sobre se iria à Maratona.
Depois de sair do Jardim do Calhau
e entrar na Mata de São Domingos de Benfica, voltei aos estradões de terra
batida até que, depois de uma curva, ergue-se à minha frente uma velha muito
velha com uma ruga no nariz que me apontava o dedo para um trilho escuro, castanho
para BTT que desaparecia na folhagem
verde, pelo menos foi uma velha que me pareceu à primeira vista, depois percebi
que era um tronco de árvore tão retorcido, tão retorcido que parecia uma velha
muito velha.
Há qualquer coisa de subversivo
algo de profundamente libertador em correr em trilhos na natureza, quebrar os
grilhões da cidade, sair da estrada por onde nós íamos e mergulhar na floresta,
na montanha, a chover, com frio, sem ninguém nos dizer onde e quando deveremos
correr, andar, tirar fotos ou voltar a correr, virar de repente à direita, ou à
esquerda, subir montes, ver paisagens fantásticas ao mesmo tempo que nos
sentimos parte dessas paisagens e portanto sentimo-nos fantásticos. A qualquer
momento poderemos deslizar na lama, saltar sobre pedras soltas, com sapatos
completamente enlameados, com silvas a rasgarem-nos as pernas, a passar por
baixo de árvores caídas, com cada passada absorver todo e qualquer pensamento,
correr em trilhos é a electricidade a percorrer o nosso corpo e a nossa mente,
é como conhecer o nosso primeiro amor, uma e outra vez, é estar sozinho,
sozinho, completamente sozinho, mas com melhor companhia possível, a nossa, até
que cheguei àquela clareira, sem árvores altas à minha volta, apenas um grupo
de rebentos verdes e amarelos que me rodeavam e me começavam a chegar à
cintura, aos ombros, ali naquela clareira, sem vista para qualquer coisa nenhuma
humana, despido de medos, despido de tudo, vestido de mim, ali naquela clareira
estava ofegante, extenuado, suado e gelado, mas ali naquela clareira eu era livre,
ali tinha um sorriso rasgado, ali fazia o que gosto e o que queria, era aquela
a razão porque corria, ali eu era feliz, ali naquela clareira eu sou eu, mais
nada. Se me visse de fora para dentro, o eu que estava naquela clareira, pese
embora saber que não tinha o corpo preparado para fazer uma maratona, pese
embora saber que nunca poria em causa a possibilidade de correr naquela
clareira por causa de uma pubalgia que já o retirou três meses de actividade,
aquele eu não irá à Maratona do Porto porque não é um sonho dele, pelo exercício de livre arbítrio, porque não o quer,
porque não tem uma motivação intrínseca para o fazer, aquele eu, como os mais
próximos dele sabem tão bem, nunca deu importância que outros dão à maratona,
nunca sentiu o ouviu o chamamento, o chamamento dele vem da montanha, vem dos
rios, vem dos pássaros, vem do resfolgar das folhas, vem da floresta, aquele eu
tem 41 anos e já não está para fazer fretes, onde frete quer dizer, fazer o
esforço descomunal que uma maratona exige para atingir algo com que neste
momento não sonha, este eu não desiste do seu sonho em contrapartida da pseudo-gloria dada por uma maratona.
Subitamente o trilho acaba e numa
contracção expulsa-me do ventre do bosque para um estradão, mentalmente grito em
protesto contra o fim do trilho, o fim do prazer, o fim do bem bom que se
estava lá dentro: Quero voltar!!!
Corro devagar para recuperar a
respiração até que um Gaio se planta num ramo de um pinheiro a 3 metros de mim
a grasnar ameaçadoramente, paro surpreendido pela situação, penso que deve
estar a tentar proteger o ninho da minha presença, mas a verdade é que não
estamos na época de nidificação... estamos no outono. Tomo aquilo como um
aviso, olho para o relógio, reparo que já fiz 10 kms e sei que já tenho as
respostas que queria e volto para trás resoluto e em paz comigo mesmo.
No final...
Ele: O que é que leva gente como tu e eu a adorarem passar 4
a 5 horas dentro da montanha a correr, e não encontram a motivação para passar 4
a 5 horas a correr em estrada?
Resposta: Não sei, mas descubro novas respostas a cada treino que
faço...
