WHERE dips the rocky highland
Of Sleuth Wood in the lake,
There lies a leafy island
Where flapping herons wake
The drowsy water rats;
There we've hid our faery vats,
Full of berrys
And of reddest stolen cherries.
Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand in hand,
For the world's more full of weeping than you can understand.
Where the wave of moonlight glosses
The dim gray sands with light,
Far off by furthest Rosses
We foot it all the night,
Weaving olden dances
Mingling hands and mingling glances
Till the moon has taken flight;
To and fro we leap
And chase the frothy bubbles,
While the world is full of troubles
And anxious in its sleep.
Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand in hand,
For the world's more full of weeping than you can understand.
Of Sleuth Wood in the lake,
There lies a leafy island
Where flapping herons wake
The drowsy water rats;
There we've hid our faery vats,
Full of berrys
And of reddest stolen cherries.
Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand in hand,
For the world's more full of weeping than you can understand.
Where the wave of moonlight glosses
The dim gray sands with light,
Far off by furthest Rosses
We foot it all the night,
Weaving olden dances
Mingling hands and mingling glances
Till the moon has taken flight;
To and fro we leap
And chase the frothy bubbles,
While the world is full of troubles
And anxious in its sleep.
Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand in hand,
For the world's more full of weeping than you can understand.
...
(Stolen Child de W.B. Yeats)
(banda sonora para a posta)
Já os Celtas falam nas suas
lendas da existência de ilhas a Oeste da Irlanda onde habitaria a Tribo de
Dana, que habitavam a ilha antes da chegada dos filhos de Breogan (da Galiza).
No que toca a corrida, e depois
de um treino de 10 kms na Baia do Funchal sem grande história a não ser o
excesso de humidade no ar que me dificultava a respiração, sentia um
desconforto cá dentro, como um voz surda que me moía, e sentia que este treino
não me bastava, não me deixava satisfeito.
A viajar no interior da ilha,
quando me aproximei das levadas de nível mais acessível, essa voz feminina se
tornou mais audível, e me chamava
cantando num crescendo de força que passo a passo me tomava conta dos sentidos
e me puxava para dentro, para dentro para o coração da ilha para o ventre da
montanha até que tive a sensação que corria num silencio cúmplice ao meu lado.
Pouco a pouco, camada a camada ia
deixando as preocupações mundanas para trás e tinha a sensação que deixava este
mundo para entrar noutro que existiu deste sempre dentro de mim. Sentia-me uma
criança, com uma alegria estupida a descobrir trilhos no meio da floresta e a
perder-me no labirinto da montanha que de mágica se ia revelando em paisagens.
Durante toda a viagem nunca deixei de pensar num dos meus poemas preferidos de Yeats. E nestas imagens...
Campo minado |
Notas finais
1. Será que tenho direito a entrada no concurso nacional de Fotos Mete Nojo?
2. Podem-me chamar nomes